girinos gerando gírias em uma poça de óleo na garagem
isso não é um jogo de palavras, cretino acumulador de dor
as válvulas ovularam
faíscas se cansaram do invisível
a morte está cagando um século inteiro em tuas comemorações
em teu chapéu distintivo charmoso de miséria
o peso preso do resto
não há profecias fáceis nem conforto no contorno do mundo
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